Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Wooster "Cry, Trojans! (Troilus & Cressida)"

Вустеры "Плачь, Троя! (Троил и Крессида)"
http://thewoostergroup.org/blog/dailies/all-dailies/

Нью-Йоркские критики боятся выступить после полного фиаско Вустеров в Англии, где их только ленивый не пнул. От труппы принято ожидать новых заманчивых трюков, а традиционно Вустеровской постановке образца 80-х уже никто и не рад. И напрасно: формально их презентационные приемы все те же, но семантический палимпсест все изысканней.

История троянской войны (которой, возможно, не было) в изложении Гомера (которого, возможно, не было) на слова Шекспира (которого, возможно, не было) в постановке школы нью-йоркского театрального эксперимента (которой, возможно, уже нет) рассказывается индейским племенем (которого не было и не будет) при помощи видео-тотемов, которые руководят актерами как боги - героями Гомера.

Есть и лишние пласты: индейцы-троянцы говорят по-английски с ирландским, а индейцы-ахейцы - с английским акцентами, - решение скорее раздражающее, нежели оправданное. Это дает возможность одним и тем же, переключающимся с роли троянцев на роли греков актерам проявить свои небывалые способности, но не более того.

Из новинок - великолепные костюмы, замеченного еще на Киевской Биеннале Фолкерта де Йонга: на актерах висит шкура мраморной статуи-андрогина, с болтающимися сверху женскими, а снизу мужскими причиндалами. Пустые раковины богов как обереги.

Треугольник Флякос - Шеперд - Волк все так же играет мускулами, сверкает и переливается, ни на секунду не постарев за 15 лет нашего знакомства. И пока стоят эти три кита на спине черепахи - Ле Компт, - в городе жив ми-р/ф экспериментального театра.

Кто там в гороховом пальтете?

Они опять установили слежку. Положим, тот факт, что я всегда одновременно читаю не одну, не три и не десять, а непременно 2 (две) книги (да, на разделяющие бетонные квадратики линии я тоже не наступаю) - известен всему прогрессивному человечеству. Но за ночь приблудилось два (2) спама. Первый гласит: "Solomea . invites you to keep in touch", второй - "I mezzanine than othello caucasian".

Допустим, первую книжку я читала вчера в метро, едучи по зелёной ветке. По будням - наиболее рафинированная линия НЙ подземки, на выходных зелёная ветвь переполнена подозрительными личностями, пересчитывающими почтовые марки. Это объяснимо, я, в сущности, не в претензии: любой добровольно лезущий в зелёное метро по воскресеньям расписывается в собственном отказе от автоинтима.

Но вторая-то книжица была читана под покровом ночи и одеяла, с фонариком! Правда, была она такоже зелёного цвета. Но! Я была одна дома, уровень подозрительных шорохов был обычен и прежден, мне не годится облазывать подпол в поисках умышленников (мы не должны приписывать им дуальный вектор, нам неизвестны их чаяния покуда), возможно, следует нанять нянечку, особенно - брюнетку.

Юля и пизда

"Вот кем ты хочешь быть, когда вырастешь?" - строго вопрошала меня вчера прекрасная Джу Беломлинская, - "молодой писательницей или старой блядью?"
По-моему, это был риторический вопрос, возможно даже - фигура речи. Это она мне тоже обьяснила. Мол, слово "пизда" - вовсе не означает женский половой орган (груб.), это, мол, фигура речи. "Ты же, - говорит, - не представляешь самоё пизду при слове пизда? Не представляешь ведь, нет?"
Самое увлекательное, что я - представляю: явственно и с привкусом. Сообщаю об этом Юлии. Прекрасная смотрит на меня с презрением и резюмирует: "это потому, что у тебя узкое сознание и отсутствие приобщённости к мировой культуре". Что правда, конечно. Узок круг моих интересов, тускл радостей моих спектр. Отсутствие высшего образования, скудный жизненный опыт и общая душевная обрюзглость мешают мне сконцентрироваться на философских глубинах метафоры женского полового органа (груб.) и загоняют в рамки непосредственного обьекта во всей его физиологической мощи.
Стану работать над собой: медитировать на женский половой орган (груб.), смещая акценты: это не пизда, а Хайдеггер. Это не пизда, а шоколад. Это не пизда, а сигара.

Один только вопрос меня гложет: когда же пизда - пизда?

Одна луна луне другой глядится в мёртвенные очи

А что Кузьминский? Неаппетитный старикан. Возлежит на топчане и жрёт воблу. Рядом вечно-зелёная пихта и вечно-пьяная* Эмма. Восторженная юность вьётся с подношениями и юннатскими вопросами: "Скажите, Костя, а Евтушенко - хороший поэт?". Костя, обнажая старческую плоть: "К сожалению - да". Пионэр понахальней: "А Бродский?" ККК, ковыряя воблой в зубах: "Поди, с чердака снеси красный сафьяновый том воспоминаний графа Уварова 1852г. и зачитай второй абзац на 134 странице". Пионэр несётся в пыль и смрад кузьминок, чрез пол-часа, вооружённый томом, скатывается с чердака и зачитывает нечто невразумительное. "Именно" - говорит Костя. Пионэры в восхищении.
Бездарный художник и литератор, ККК занимает ту же нишу, что скажем, Макс Волошин век назад. Но тот был на курорте и в парусиновом белом костюме, а этот на брегах отхожей речки и в бородавках. Из новшеств - плебейский мягкий знак в фамилии. Любопытно, что вокруг стоит запах советской диссиденции, каким я его помню: вонь свалявшейся толстовской бороды и прогорклого рыбьего жира. Интересно, чем пахло в Коктебеле?
Прощаясь, промямлила что-то о лицезрении легенды. Легенда захихикала и предложила ея облобызать. В зрачках моих несомненно мелькнула тень ужаса и, спохватившись, я начала отступать, заверяя что смысла нет, бо никто не поверит: это, типа, как со Львом Николаичем целоваться. "Злая" - обиженно гладил воблу ККК. И был прав.

Упдэйт: 43 месяца спустя подтвердили, что не вечно. Читай, "не вечно пьяная"

Моим читателям

Один любознательный читатель в открытом режиме переписки воскликнул: "Орешек знаний твёрд, но мы не привыкли оступать!" И другой подхватил, совершенно независимо от первого: "Хочу всё знать скорей, скорей!" Что удивительно: обоих взволновала не моя увлекательная, полная зигзагов и порочных наслаждений интимная жизнь, не утренний стул Кирманду Симандуевой, и даже не обстоятельства загадочной ночной прогулки по Бруклинскому мосту - с рассекречиванием пубертатного, но очень злобного террориста с последующим закапыванием оного под асфальт. Нет! Их, видете ли, гложет вопрос: как-то там кукольные театры страны? Вдоволь ли овса у пуделя Артемона? Не перепутала ль перекись водорода с медным купоросом девочка Мальвина? Почём нынче буквари у входа? И прочие скучные мелочи.
Отвечу пытливым умам: не ходите дети в Африку гулять. Что вам, дети, Мельпомена? Да и вы ей, в общем-то, нафиг не упали.
Кукольный театр был очень плох. К счастью, детей почти не было: были лишь дурные ржущие взрослые из тех, что читают книжки без картинок и разговоров. Точно такие же, но ещё тошнее и взрослее, были на сцене. 4 сценки по 15 минут каждая, готовили они их без малого год. Народу задействовано – на «Евгения Онегина» хватило бы, включая хор крепостных девушек. И всё в лоб, ну почему всё в лоб? Иноскажи мне, бес, и я ведь всё прощу!
Реализм в кукольном театре – это страшно. Как, впрочем, и в других местах.

письмо Татьяны (выразительное)

Все что-то пишут, пишут. Тёмно-вялое, по большей части, но пишут же! А я не пишу и не пишу. Обидно делается. Мне писать-то вовсе не хочется. Но зависть душит. Что я, не Пушкин, что ли? Как ярилась когда-то lori_lo, на которую я в жижовое своё детство сгоряча подписалась: прёт из неё чегой-то, то ли кровью в унитаз, то ли наоборот из оного в кровь. Не может, буквально, сладить, бедная, с бурным этим потоком. А меня, вот, ломает. К чему писать, если достаточно подумать? Мысль запечатлённая есть авто-плагиат.
А теперь - Collapse )

На языке, тебе невнятном, стихи прощальные пишу.

Поясняю шотландской ученице-адвокату баховский прелюд:
- Пауза Баха - это провал в вечность.
- ?
- Это как сканирующие тебя пустые глазницы статуй.
- ??
- Ну это как строить храм, точно зная, что на его месте когда-нибудь будет бассейн.
- ???
- В общем, как я свистну - отпускай клавишу.
- А-а...

А я уж испугалась, что шотландцы по-американски ничего не понимают.

Без повода

Ужасно грустно отчего-то. Хочется всё понять. Ну или самое важное. Дружжя мои! Зачем так странны ваши имена? Что заставляет человека ассоциировать себя с собственной фамилией? Почему желает он быть произведением мировой литературы, составной с цифрами или прилагательным? Кто-то на поверхности, кто-то - как бледноогненная девушка - из моего же карасса (гнусное выражение какое), т.е. инкубатора. Но Инстасса! Ин стас са!

"-Нева? Что так?"

Хочу проникнуть в сонную инстассину ипостась, отворить ларец, достать записку: "В моём имени прошу винить..."

Алвар, и следом Албарс. Джигиты. Алёша,СА. и Алексаша,МА. Два берега, два брата. Их разлучили в однояйцевом детстве, но в моём строю обрели они друг друга и себя. И меня.

Ge_m - в пику sguez. Иконное сходство.

Молча. Всё под замок оттого что?

А ibyf, ну вот кто такой ibyf? Наверняка что-нибудь высокоинтеллектуальное. Или микологическое. Я начинаю унывать.

И любимое - оба неба. Или оба нёба (Албарс нервно курит за ширмой)

И самое любимое - Простой. Эй, Простой! Easytime or downtime? Я устала гадать.

Я устала всё.

Марфинька опять это не сделала.